Huida

Siento que se me escapa,

algo no tangible se me escapa

y no puedo atraparlo

no puedo pedirle que regrese.

Se desvanece en la bruma del ocaso

se va volviendo menos opaco

más inocente menos cauto

indiferente, tal vez.

 

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Giotto, Huida a Egipto, ca. 1305-1306.

Mi montaña

Esta ciudad que ya no es mía

me implora que me quede,

que pise sus calles con poesía,

que desnude sus secretos.

 

Esta ciudad que ya no es mía

sabe que la engaño pero no le importa.

Sabe que sueño la montaña

mientras ella duerme.

 

Esta ciudad que ya no es mía

quiere que me resuma en ella;

no ve que lo único que anhelo

es olvidar los edificios en altura.

 

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John William Waterhouse, The flower picker, 1895.

White

Tengo el cuaderno

lleno de poesía.

De aquí en adelante

me aguardan cientos

de páginas en blanco.

Me miran expectantes

-o eso me parece-.

Yo las miro entre

perpleja y triste.

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Malevich, Blanco sobre blanco, 1918.

A Dani

 

Aunque sea pródiga me salvas,

me salvas aunque yo no quiera.

Eres mi refugio inmóvil,

la imagen de mi Iglesia,

de mi Fe el sustento,

de mi fracaso mi victoria…

porque es mejor perderme

que perderte

doy las gracias

porque te quiero.

 

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Ron Hicks, Impassionate Ruminations.

El verso que flota

 

Este poema me ha pedido

que sacrifique un verso.

“Es por mi bien” –me ha dicho.

Lo he dejado flotando en el papel,

mirando mi mano que no regresa,

sabiendo que no existirá dos veces.

 

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Vermeer, Mujer leyendo una carta, 1663-1664.

 

El cementerio de los libros olvidados

 

A Carlos Ruiz Zafón

Aquí no te habrás ido,

aquí te recordamos.

Por ti nuestras páginas serán otras,

por ti nacerán historias nuevas…

Aún hay vida en tus letras,

aún inspiras caminos trazados a pluma.

Querido Carlos: no habrá lugar para tu nombre

en el Cementerio de los Libros Olvidados.

 

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Ilustración de Carlos Ruiz Zafón, DEL HAMBRE, El Confidencial.

Preguntas

 

¿Cuándo fuimos otros? No me acuerdo.

¿Cuándo dejaron de llover cenizas?

¿Cuándo dejé de oír a los vencejos?

¿Cuándo cesó el llanto del invierno?

 ¿Cuándo olvidé mis páginas en blanco?

¿Cuándo dejó de parecerme bella la tristeza?

 

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Degas, La bebedora de absenta o El ajenjo, 1876.